Vedrò la rondine sfiorare l’erba, mi getterò sull’argine di un fiume e
guarderò i pesci sgusciare tra le canne. Gli aghi di pino mi si
stamperanno sul palmo delle mani. Là mi aprirò e porterò alla luce
tutto ciò che ho fatto qui; qualcosa di duro.
Perché qualcosa è
cresciuto in me attraverso le estati, gli inverni, nelle scale, nelle
stanze da letto. Non voglio come Jinny, essere ammirata.
Non voglio
che la gente, quando entro io, alzi gli occhi con ammirazione. Voglio
donare e voglio che mi si doni e voglio solitudine in cui svelare i
miei possessi. (…) salirò nella mia stanza e accarezzerò le mie cose,
chiuse nel cassettone: le mie conchiglie; le mie uova, le mie erbe
strane. Darò da mangiare ai miei colombi e allo scoiattolo (…). Così
gradualmente rivolterò la cosa dura che mi è cresciuta qui nel fianco.